* * * Как мошки зарею, Крылатые звуки толпятся; С любимой мечтою Не хочется сердцу расстаться. Но цвет вдохновенья Печален средь буднишних терний; Былое стремленье Далеко, как отблеск вечерний. Но память былого Всё крадется в сердце тревожно... О, если б без слова Сказаться душой было можно! < 11 августа 1844 > |