Гр. Л. H. T-у Как ястребу, который просидел На жердочке суконной зиму в клетке, Питайся настреленною птицей, Весной охотник голубя несет С надломленным крылом; и, оглядев Живую пищу, старый ловчий щурит Зрачок прилежный, поджимает перья, И вдруг нежданно, быстро, как стрела, Вонзается в трепещущую жертву, Кривым и острым клювом ей взрезает Мгновенно грудь и, весело раскинув На воздух перья, с алчностью забытой Рвет и глотает трепетное мясо, - Так бросил мне кавказские ты песни, В которых бьется и кипит та кровь, Что мы зовем поэзией. - Спасибо, Полакомил ты старого ловца. |