Из Мерике Как красив на утренней заре Птичий след по снегу на горе; Но красивей милая рука Мне чертит письмо издалека. В небеса высок у цапли взлет: Ни стрела, ни пуля не доймет; Во сто раз и выше и быстрей Мысль летит к избраннице своей. < 9 августа 1888. Воробьевка > |